Categorie: poeaam

Madrid_ il y a quelques mois, j’ai fait le voeu d’entamer un voyage vers Philanthropia. Ce pays, j’ai toujours refusé avec véhémence son autre nom: Utopia. La seule utopie qui vaille est celle de penser que nous irons loin comme cela, sans partage et sans compassion. Ceci est donc un carnet de voyage. Sans doute celui d’un rêveur, mais également celui d’un entrepreneur qui, il y a quelques mois, choisit de croire…

Je suis l’étranger… Presque pieds nus, je déambule, Tendant mes mains, en préambule Puis entre vous, le funambule ; Cuit et lointain, enviant vos bulles. À tout âge, les nôtres voyagent, Entre naufrages, même à la nage. Dur présage que d’échouer en cage. Nul Sage ne montre deux visages. Je fuis l’étranger…

« Chez toi, c’est Gaza! » Papa n’avait de cesse de me chuchoter cette phrase, avec son impénétrable sourire, lorsque maman détournait l’oreille. Elle, elle aimait le voyage : elle discutait souvent de passeports, de visas, de frontières, d’ailleurs. Elle me parlait d’aventures pour lesquelles même le cinéma américain finirait par s’intéresser. Des hommes armés, des passeurs, des tunnels, ceux de la Grande Évasion, des planques sous les trains, ……